Без меры одарён я и бесплоден,
Как ёлки новогодней драный куст.
И нет на мне увесистых смородин.
Так пуст я, Йорик, или же не пуст?
Однако, бюст — чего-нибудь достоин!
Каких-нибудь «по случаю» речей.
И вот уже лежу: я — павший воин.
И взгляд меня не трогает ничей.
Один ручей мой камень тихо точит,
А иногда, бывает, зазвенит.
Звенит, подлюга, и понять не хочет,
Что глух давно и нем над ним гранит.
...